Tu parles jamais de ce que tu penses
Et dans le noir, tu appelles
Et l'air devient plus rare
A peine, suivant les rails, tu n'as qu'à marcher
Tu descends et tu avances dans ce trou
Tu n'as qu'à marcher suivant les rails
Sans te retourner
La machine tu l'entends
Elle creuse, elle crache
Et fait tourner les dalles sur ton chemin
Tu t'imagines parée sur un carrosse de trente roues
Tiré par douze éléphants, la main devant la bouche
Tu parles d'après mais ici, là-même?
Dans les revues nègres
Au bras d'un abat jour, l'air te manque
A pavaner si près des caelifères et des malabars
Sur la piste s'amènent les funambules
La haute voltige te monte le coco
Les brancards en l'air